Tout le travail de l’amour consiste à oublier d’un être ce qu’on en savait au premier jour.
Jean Rostand

Ceux qui cherchent des causes métaphysiques au rire ne sont pas gais.
Voltaire

Ce que l’amour dénude en moi c’est l’énergie. Tout ce que je fais a un sens (je puis donc vivre, sans geindre), mais ce sens est une finalité insaisissable : il n’est que le sens de ma force. Les inflexions dolentes, coupables, tristes, tout le réactif de ma vie quotidienne est retourné.
Roland Barthes

Qui sommes-nous au juste ? Ce que nous avons été ou bien ce que nous aurions aimé être ? Le tort que nous avons causé ou bien celui que nous avons subi ? Les rendez-vous que nous avons ratés ou les rencontres fortuites qui ont dévié le cours de notre destin ? Les coulisses qui nous ont préservés de la vanité ou bien les feux de la rampe qui nous ont servi de bûchers ? Nous sommes tout cela en même temps, toute la vie qui a été la nôtre, avec ses hauts et ses bas, ses prouesses et ses vicissitudes ; nous sommes aussi l’ensemble des fantômes qui nous hantent. .. nous sommes plusieurs personnages en un, si convaincants dans les différents rôles que nous avons assumés qu’il nous est impossible de savoir lequel nous avons été vraiment, lequel nous sommes devenus, lequel nous survivra.
Yasmina Khadra

C’est un lieu commun que de dire que la Science a tué la Foi, qu’elle a tué les anciens dieux. Il est exact de dire qu’elle a remplacé la Foi dans la thérapeutique de l’angoisse. L’homme attend d’elle qu’elle le rende immortel, dans ce monde et non dans l’autre. Mais la déception est proche car la science n’apporte pas de solution à la destinée. Elle ne donne pas de sens à la vie. Elle se contente de l’organiser. Ou si elle lui donne un sens, c’est de n’en avoir aucun, d’être un processus hasardeux et hautement improbable.
Henri Laborit

Une femme qui a atteint la sérénité est une femme qui a abandonné le combat.
Anne Sylvestre

https://youtu.be/yZLRrNFZN50

Il y a dans ce monde où tout s’use, où tout périt, une chose qui tombe en ruine, qui se détruit, encore plus complètement, en laissant encore moins de vestiges que la beauté : c’est le chagrin.
Marcel Proust (Albertine disparue)

La conscience. Quel pauvre domaine de questions sans réponses, de voies sans issues, d’éternels retours.
François Taillandier