Je voudrais citer un grand neurologue Charles Baudelaire : « Qu’est-ce que le cerveau humain sinon un palimpseste universel et naturel ? » Oui, lecteurs, innombrables sont les poèmes de joie ou de chagrin qui se sont gravés successivement sur le palimpseste de votre cerveau, et comme les feuilles des forêts vierges, comme les neiges indissolubles de…Continue reading Poèmes

La vie n’est ni un parcours linéaire dont notre naissance et notre mort seraient les points A et B, ni un cercle parfait refermé sur lui-même à la manière des contes de fées. Croire à ces figures-là, c’est ignorer nos errances, leur beauté et leur essentielle inutilité. Le destin n’est que l’histoire relue et corrigée…Continue reading Le destin

C’est vilain la vie. Si on y trouve une fois un peu de douceur, on est coupable de s’y abandonner et on le paie bien cher plus tard. Guy de Maupassant

Les écrivains sont des gens étranges. Ils attendent toujours le dithyrambe, et font semblant d’en être heureux lorsqu’ils l’obtiennent. Mais une part d’eux-mêmes plus fragile, plus sincère, attend le jugement vrai, l’avis rarissime que n’aurait provoqué aucune compromission de camaraderie, de politique, d’édition. Il y a du masochisme dans le comportement de l’homme de lettres…Continue reading Les écrivains

Nous sommes tous fabriqués. C’est seulement quand on l’a reconnu que l’on peut s’inventer un peu. Rêver aux possibles. Un immense terrain de jeu où les rôles ne sont pas distribués à l’avance, et où les règles s’inventent à chaque rencontre. De ce film-là, j’ai hâte de voir la suite. Amandine Dhée

Ce n’est pas la vanité de toute chose qui donne au mélancolique le sentiment que « le monde entier est une scène de théâtre », mais l’intuition selon laquelle tout se joue avant de se vivre, ou qu’on peut être simultanément acteur et spectateur de son existence. Raphaël Enthoven

Quand ce qui me manque devient plus important que ce qui est, la vie devient un immense gouffre de frustrations que l’on ne comblera jamais, et que l’on agrandira avec chaque nouveau manque. Jacques Salomé

Comment être loin de la vie ? Comment accepter d’être étranger, exilé ? Tout ce que l’on sait, tout ce que l’on reconnaît, et les chimères de la conscience, tout cela cède devant un seul instant de vie. Un moucheron qui traverse l’air, un brin d’herbe que fait vibrer le vent, une goutte d’eau, une…Continue reading Un seul instant de vie

Le bonheur n’est pas aussi exigeant que nous. Il se contente de peu. C’est un grand silencieux qui ne se fait voir que dans la quiétude et dans les petites choses. C’est ce rayon de soleil qui se faufile par l’entrebâillement d’une porte, c’est un livre ouvert, une tasse de café fumant, ce sont des…Continue reading Le bonheur