Entrer dans une vie, c’est brasser les ténèbres, déranger des ombres, convoquer les fantômes. C’est interroger le vide et tendre l’oreille vers les échos perdus. Gaëlle Josse

Etranges, ces choses dont notre esprit ne peut se détacher, des choses qui prennent une dimension invraisemblable et nous font trembler de peur. Je n’ai pas peur du noir, de l’altitude, des orages ou de la solitude. Ce qui m’effraie est une forme particulière de vanité. La peur de la futilité. La futiliphobie. Julia Glass

L’amour va surtout se vivre, mais s’écrire le plus souvent pour pouvoir se dire. Les lettres et les déclarations d’amour constituent certainement le fonds littéraire le plus riche de l’humanité. Des trésors cachés gisent loin des regards, au fond des malles et des tiroirs, ou dans des enveloppes jamais envoyées, ils attendent des yeux et…Continue reading L’amour

Quel que soit votre métier, à un moment donné vous allez vous demander si vous n’êtes pas en train de perdre votre temps, et même si vous n’avez pas une activité pernicieuse. Vous pouvez être commerçant, archevêque, marin pêcheur, musicien ou médecin, tôt ou tard vous aurez l’impression de perdre votre temps. Il existe une…Continue reading Les arbres

Le désordre des êtres est-il vraiment dans l’ordre des choses ? De grands malades vivent parmi nous. Des psychotiques qui ne se contentent pas d’être fous mais feignent d’être normaux. Pour le commun des mortels, ceux qui n’en sont pas victimes, aucun symptôme n’est perceptible. Nous côtoyons ces désaxés sans y prendre garde. Il arrive…Continue reading Le désordre des êtres

Est écrivain celui qui est en contact, celui à travers lequel passe un courant, le même qui traverse la plupart des humains, mais à leur insu ! Est écrivain celui qui peut faire le vide en soi pour ne considérer que l’objet, le rêve ou le souvenir qui seul importe ! Est écrivain celui dont…Continue reading Est écrivain

Moi seule existe pour toi. Je sens bien que tu m’enfermes. Prudemment, avec tout le tact et la délicatesse qu’on reconnaît à mon entêtement, on commence à m’alerter sur les risques que je prends, sur ce courage insensé qui court à notre perte. Mais je ne suis pas encore prête à l’entendre. J’ai envie de…Continue reading Un refuge

Oui, évidemment, on écrit avec ce qu’on a vécu, ce qui nous a traversé, ce serait impossible de faire autrement, impossible, quel écrivain pourrait faire abstraction de ce qu’il est, de ce qui l’a construit, mais avec ce matériau, il faut s’efforcer de faire de la littérature; la vie ça ne fait pas un livre,…Continue reading On écrit

Je dis passion fixe, puisque j’ai eu beau changer, bouger, me contredire, avancer, reculer, progresser, évoluer, déraper, régresser, grossir, maigrir, vieillir, rajeunir, m’arrêter, repartir, je n’ai jamais suivi, en somme, que cette fixité passionnée. J’ai envie de dire que c’est elle qui me vit, me meurt, se sert de moi, me façonne, m’abandonne, me reprend,…Continue reading Passion fixe

Ceux qui aiment ardemment les livres constituent sans qu’ils le sachent, la seule société secrète exceptionnellement individualisée. La curiosité de tout et une dissociation sans âge les rassemblent sans qu’ils se rencontrent jamais. Leur choix ne correspondent pas à ceux des éditeurs, c’est-à-dire du marché. NI à ceux des professeurs c’est-à-dire du code. Ni à…Continue reading Les livres