Une lettre est une âme, elle est un si fidèle écho de la voix qui parle que les esprits délicats la comptent parmi les plus riches trésors de l’amour…Honoré de Balzac

Combien de chemins dans nos vies n’avons-nous pas pris par peur, par manque de courage, avec cette sensation au fond de soi de ne pas être à la hauteur ? Et pourtant… que risquait-on vraiment ? Hein ? Au pire, on serait rentré au port…Gavin’s Clemente-Ruiz

Difficiles à dire, les sentiments préfèrent parfois s’écrire : petits billets ou grandes lettres, expression effusive et débridée ou voilée sous l’humour, poèmes timides ou flamboyants.Les sentiments s’écrivent pour être plus libres de se dire à leur rythme, en l’absence du regard de l’autre. Mais ils prennent alors le risque de ne pas savoir comment…Continue reading Lettres d’amour

La différence entre le roman et la philosophie vient de ce que le roman est une production de la sensibilité, il plonge dans un mélange de désirs les codes des signaux arbitrairement construits, et, au moment où ce système se dissout et se transforme en cellules, la vie apparaît. On en voit alors la gestation…Continue reading Le roman

Dans le petit théâtre des êtres aimés et disparus, je découvrais combien il était nécessaire de se tenir la main pour voir se rejouer le spectacle de nos émotions et de nos souvenirs.Frédérique Deghelt

Nous voulons tous être aimés, à défaut, être admirés, à défaut, être redoutés, à défaut être haïs et méprisés. Nous voulons éveiller une émotion chez autrui, quelle qu’elle soit. L’âme frissonne devant le vide et recherche le contact à n’importe quel prix.Lise Bourbeau

Interroger l’habituel. Mais justement, nous y sommes habitués. Nous ne l’interrogeons pas, il ne nous interroge pas, il semble ne pas faire problème, nous le vivons sans y penser, comme s’il ne véhiculait ni question ni réponse, comme s’il n’était porteur d’aucune information. Ce n’est même plus du conditionnement, c’est de l’anesthésie. Nous dormons notre…Continue reading Notre vie

Funambules, beaucoup d’entre nous marchent au-dessus du vide. Le dérapage est inscrit potentiellement dans chaque pas et chaque souffle. Comment se fait-il que nous soyons encore là, libres et vivants, alors que nous avons tout frôlé ?David Foenkinos

Le bonheur n’est pas un enfant, mais un veuf. Parce qu’il a vécu, désiré, aimé, joui, pleuré, gagné, échoué, regretté, espéré, désespéré, le bonheur sait le prix des personnes, la fragilité de la vie, le privilège luxueux d’exister, l’ivresse d’être là, de ressentir des émotions, d’épouser le monde et de percevoir sa beauté.Eric-Emmanuel Schmitt