Est-ce qu’on ne croirait pas par moments, que le monde n’est qu’une immense pente, qu’il faut remonter sans cesse ? Sarah Dessen
Mois : octobre 2017
Savoir changer
Si, par la force des choses, on compare sans cesse ce que l’on est à ce que l’on a été, il faut un réel effort d’imagination pour comparer ce que l’on est à ce que l’on pourrait devenir dans le futur. Ann Brashares
Raisons de vivre
Tout a une fin dans la vie, même les raisons de vivre. Mais pourquoi ne vivrait-on pas sans raisons ? Je veux dire, sans autre raison que celle de vivre, précisément, avec toutes ses conséquences. Jorge Semprun
C’est la vie
C’est la vie. Ça fait pleurer. Quand les sentiments y sont, quand ils n’y sont plus, quand c’est un peu raté. C’est déchirant quand même, le coeur le sait bien. Yann Queffélec
Sans frontières
Quand vous scrutez le ciel, voyez-vous des frontières ? Lorsque vous contemplez les étoiles, considérez-vous que cela a un sens, les passeports, les visas, les postes de douane et les couleurs de peau ? Eric-Emmanuel Schmitt
Un coup de foudre
Un coup de foudre, c’est aussi mystérieux en art qu’en amour. Cela n’a rien à voir avec une « première fois », car ce qu’on trouve s’avère souvent déjà là. Plutôt qu’une découverte, c’est une révélation. Révélation de quoi ? Ni du passé, ni du présent. Révélation du futur… Cela relève de la prescience, le coup de…Continue reading Un coup de foudre
L’idéal de l’écriture
Pour moi, l’idéal de l’écriture, c’est un peu contradictoire, mais c’est ça : écrire sans savoir où l’on va, en laissant les choses se faire d’elles-mêmes, sans aucun plan – même pour un essai ; écrire en jetant des phrases, en les regardant s’ajouter les unes aux autres et, ensuite, regarder la page, avec tous…Continue reading L’idéal de l’écriture
La vie
La vie n’est jamais banale, chaque événement que nous traversons recèle un mystère inexplicable. Boris Vian
L’inaccompli
De tous les remords de l’homme, le plus cruel peut-être est celui de l’inaccompli. Marguerite Yourcenar
Fragments
Certaines choses restent suspendues, comme des morceaux de temps dans une cachette. Marc Lavoine