Et chaque lecteur est un mystère, Un trésor enfoui dans la terre, Même le dernier et le plus improbable, Celui qui s’est tu tout au long de sa vie. Il y a là tout ce que la nature Nous cache quand cela l’arrange. Il y a là quelqu’un qui se désole et pleure À une heure fixée d’avance. Et que de ténèbres il y a là, que de nuit Et d’ombre, que de fraîcheur, Il y a là ces yeux inconnus Qui me parlent jusqu’à l’aube.

Anna Akhmatova