Ce qui est beau, c’est d’écrire sans réfléchir. Surtout lorsqu’on n’est plus maître de soi. Alors les mots se délient, et ne reste plus que la vérité. Mais ce soir, la vérité est floue et contenue, enfermée dans une sorte de pudeur indéchiffrable. La peur ? Peut-être.

Morgane Ortin