Littérature

Que signifie enfin une littérature désespérée ? Le désespoir est silencieux. Le silence même, au demeurant, garde un sens si les yeux parlent. Le vrai désespoir est agonie, tombeau ou abîme. S’il parle, s’il raisonne, s’il écrit surtout, aussitôt le frère nous tend la main, l’arbre est justifié, l’amour naît. Une désespérée est une contradiction…Continue reading Littérature

Le soleil

Parce que j’aime Le soleil répand ses rayons d’or vivant Répand son or et son argent sur la mer Parce que j’aime Les nuages voyagent dans le vent à travers les vastes ciels, Les ciels vastes et beaux, bleus et profonds.(…) Parce que j’aime Les alouettes jaillissent de l’herbe Et toutes les feuilles sont pleines…Continue reading Le soleil

Passion des mots

Lorsqu’un mot meurt c’est un sentiment qui s’en va, quand la langue se corrompt c’est l’art de parler d’amour qui s’affaiblit et, par-delà, une certaine façon de sentir, d’éprouver ces vertiges des sens et de l’âme qui réclament pour éclore les finesses d’un vocabulaire étendu. Ces grands amants, ces maîtresses invétérées avaient la passion des…Continue reading Passion des mots

Silence

Soir de clair de lune pur comme l’argent, Vague bleue de la nuit, Flots scintillants sans paroles, L’un et l’autre se suivant. Des ombres tombent sur le chemin, Les buissons du rivage pleurent doucement, De noirs géants veillent sur l’argent du rivage. Silence profond du milieu de l’été, Sommeil et songe —La lune glisse sur…Continue reading Silence

En amour

On est souvent trompé en amour, souvent blessé et souvent malheureux ; mais on aime, et quand on est sur le bord de sa tombe, on se retourne pour regarder en arrière, et on se dit : J’ai souffert souvent, je me suis trompé quelquefois ; mais j’ai aimé. C’est moi qui ai vécu, et…Continue reading En amour

Poète

Chaque paysage a sa grammaire. En montagne, les sommets sont des majuscules, les torrents des virgules qui permettent de rythmer le regard, chaque être vivant trace des phrases dans ce paysage. Certains s’accordent entre eux et créent de la poésie. L’homme est invité chaque jour à être poète ou vandale. Éric de Kermel