L’écrivain

Destin étrange, que celui de l’écrivain. Il doit se mener les rênes courtes, à un pas bien accordé, l’échine droite, alors qu’idéalement il devrait faire le cheval fou, crinière au vent, gambadant par-dessus les fossés ridicules, tels la grammaire, la syntaxe ou la paresse, cette dernière étant une haie gigantesque. Quand je pense qu’on appelle…Continue reading L’écrivain

Notre pensée

Notre pensée ne se résume pas à ce que nous en apercevons ou nous en disons. Nous avons des couloirs secrets derrière les murs, des placards dissimulés, des tiroirs latents ; là, nous accumulons parfois des griefs, des ambitions, des peurs. Tout va bien jusqu’au jour où la protection saute, où ça gicle, où ça…Continue reading Notre pensée

Une vie

C’est si lisse une vie, c’est clair, ça coule de source, quand tout va bien. Et il suffit d’un accrochage. On découvre que c’est opaque, qu’on ne sait rien sur personne, ni sur soi ni sur les autres: ce qu’ils sont, ce qu’ils pensent, ce qu’ils font, comment ils vous voient. Simone de Beauvoir