La poésie est mémoire, mémoire de l’intensité perdue. Yves Bonnefoy

La maison – probablement intacte – mais non pas sa voix, disparue, qui flotte vers des confins de mémoire. C’est ce qui persiste de quelqu’un, pour quelque temps : le souvenir d’une inflexion, des mots prononcés sans propos particulier, et qui demeurent – « il a dit », « je l’ai entendu dire », etc…tant…Continue reading Sa mémoire

Mais c’est çà les rêves : parfois ils vous permettent de rester debout… Melody Grace

Le soleil émerge de la mer. La surface de l’océan est rouge acajou. Le ciel violet foncé. Les deux couleurs s’illuminent, si lentement que nous ne le percevons pas, mais nous sentons combien notre esprit devient de plus en plus clair à chaque minute, jusqu’à ce qu’il nous abandonne, aspiré par un rayon qui s’est…Continue reading Le soleil se lève

Originally posted on Roberte colonel… MES LIVRES et MES MOTS: Parfois, il y a des matins difficiles, des matins qui annoncent des écrits arides qu’elle ne pourra contourner, parce que le travail le demande. Et parfois, elle fait la tête la, sans s’en rendre compte, parce que le passage que l’écrivaine veut écrire est ardu,… via…Continue reading Les matins difficiles de l’écrivaine

L’amour, c’est généreux, calme et détendu. Quelquefois cela dure, et quelquefois cela passe, mais au fond cela n’est jamais aussi grave qu’on le pense et il est très prétentieux de vouloir enfermer un homme et une femme dans un sentiment éternel. Louise Maheux-Forcier