Mauve

Mauve, la vie, Puisqu’elle sera toujours un tableau peint sur la mémoire. Mauve, l’itinéraire, Puisqu’il est toujours tracé sur une piste antérieure. Mauve, l’encre, Qui fusionne l’avant et l’après, pour peindre une même vie. Mauve, la plume, Qui ne dessine nulle demeure, mais tente sans cesse De circonscrire l’Etre. Mauve, la quête. Mauve, le questionnement. […]

Il faut s’aimer

Il faut s’aimer, et puis il faut se le dire, et puis il faut se l’écrire, et puis il faut se baiser sur la bouche, sur les yeux et ailleurs. […] Quand je suis triste, je pense à vous, comme l’hiver on pense au soleil, et quand je suis gai, je pense à vous, comme […]

Essayer

On laisse si peu de trace, voyez-vous. On naît, on essaye ceci ou cela sans savoir pourquoi, mais on continue d’essayer ; on naît en même temps qu’un tas d’autres gens, tout embrouillé avec eux, comme si on s’efforçait, comme si on était obligé de faire mouvoir avec des ficelles ses bras et ses jambes, […]