Voilà, j’ai trahi mon âge. J’ai quarante-huit ans. Dans la vie d’une femme, ce n’est pas une bagatelle. Toutes ces années pèsent sur mon cœur et ma mémoire comme un sac de pommes de terre. Ce n’est pas très poétique, sans doute, mais c’est vraiment ainsi que je le ressens. La plupart des gens sont des plantes en pot. Ils poussent au dessus de leurs racines. Moi je me sens transplantée, arrachée, exclue pathétique, un rebut qui, un temps, a soigné ses cavités.